Maturidade

Cobrar maturidade das pessoas sempre foi algo muito imaturo. Ninguém vai mudar por sua causa. Todos temos nossos momentos  de extrema infantilidade e momentos onde nossa experiência em certo assunto realmente é maior. Hoje eu vejo a mim mesmo com 18 anos e vejo o quão imbecil eu era. Claro que comparado com outras pessoas naquela idade (no meu ponto de vista) eu era bem sensato, mas pensando em mim agora eu vejo o quanto os últimos anos me fizeram bem. Então quando eu vejo alguém agindo infantilmente, tudo que eu espero é que no futuro, essa pessoa pense nela no passado e sinta vergonha de ter sido tão imbecil. Mas você pode argumentar que eu falei muito sobre não ser maduro pra no final pagar de maduro, nada mais justo, mas não estou aqui para apontar pra ninguém, o objetivo é só refletir sobre mesmo. Acho que deveria existir uma cota de maturidade para o dia, ou até para o mês, assim tiraria a culpa de ser imaturo. Aí nós julgaríamos não pelo "nível" de maturidade de alguém, mas sim pelos momentos onde cada um escolho ser maduro ou não.

O Culto ao Exagero

O estilo de vida Exagerado é algo que não era muito conhecido até que Charlie Sheen surtou algumas semanas atrás. Todos gostavam do personagem Charlie Harper pela sua canalhice e honestidade em cada ato, mas aquilo era show business, tudo roteirizado e ensaiado e editado para que seja verdade. Apesar de óbvio para quem conhece a biografia do Charlie (o Sheen), não era muito claro pra maioria que o Charlie (o Harper) era nada além do que um exagero do ator. Assim como Tony Stark se encaixou perfeitamente em Robert Downey Jr, Harper foi criado para exaltar ao máximo as características de Sheen e fazer humor a partir disso. Então o inevitável aconteceu: Sheen viu que existia alguém que era ele mesmo só que muito mais intensamente, e Sheen tinha as condições financeiras para se tornar aquela pessoa. Três mulheres e 7 pedras de crack por dia (segundo a Folha, né), Sheen chutou o pau do baraka, ofendeu os irmãos Warner e o criador do Big Bang Theory, foi pras redes sociais e viu que lá ele teria muito mais alcance.
Conheci pessoas assim na minha vida. Não com tanto dinheiro, com certeza, mas pessoas que viviam exageradamente. Comendo como se não houvesse amanhã, se vestindo de macaco e kilt e tocando trompete de madrugada na estrada.Pessoas que fazem coisas apenas porque podem. Não há motivação ideológica nem justificativas racionais. Não é necessariamente ligado a drogas e sexo, mas porque não ser também? Correr pelado. Não é auto-destruição, não precisa ser pelo menos. É não se preocupar com as consequências de algo que não tem consequências realmente. E lidar com as conseguências que houver. "O que é divertido é meu grande motivo", já dizia aquela outra música da banda que deu nome a esse blog. Enquanto você estiver se divertindo, tudo é válido. Tudo. E não há nada mais divertido do que ser o exagero de si mesmo.
Há um ano atrás todos queriam ser como Charlie Harper, hoje todos querem ser como Charlie Sheen. A versão exagerada da própria versão exagerada.

Sobre Tarantino e referências.

Surgiu hoje em minha timeline através do mestre Pedro Henrique Mota, um texto que falava sobre como o Tarantino não era tão maneiro assim porque tudo que ele fazia era copiar mil outros filmes de outras épocas, juntar tudo e isso dava o filme dele. Pra continuar a partir daqui você deve:

a) Ser fã do Tarantino ou de cinema em geral
b) Ler esse texto aqui: http://cinemacomrapadura.com.br/colunas/acme/190150/acme-o-que-quentin-tarantino-faz-e-homenagem-ou-plagio/

Pronto. Você leu o link acima, está chocado como todos nós. Como alguém pode falar assim do lindo do Samuel Rosa americano. Mas se você continua aqui ainda, você quer saber o que eu acho disso tudo, né? Então, o que eu acho está nesse texto aqui ó:

- http://omenestrelmudo.blogspot.com/2011/02/referencias.html

Esse texto acima, como vocês devem ter percebido, não foi escrito por mim, e sim pelo Arthur Moraes. Mas o que eu acho é isso aí mesmo. Referência é tudo e gênio é aquele que melhor saber usar as melhores referências.

Pra finalizar, você (provavelmente ninguém realmente) que chegou até aqui depois de ler todos esses textos, gostaria de ver os comentários e a repercussão disso tudo. Como ninguém vai comentar nada aqui, colo mais um link, com um comentário do último texto, feito pelo também amigo e personagem Che Sobreira:

- http://memoriasdocaos.blogspot.com/2011/02/comentario-respeito-de-referencias.html

E se uma, apenas uma pessoa, comentar aqui me convencendo de que leu os textos e dando uma opinião interessante, bem, todos os plágios do Tarantino terão valido a pena.

A última canção

Ele olhou para frente e estava lotado. Lotado mais ou menos, já que o lugar não era tão grande. Umas 60 pessoas já lotava lá. Devia ter umas 100. Todos suados, se empurrando para tentar chegar na frente. Tinha gente até sem camisa já. Olhou pro chão, o set list já rasgado e pisado, mas ainda preso, debaixo da base do microfone, era agora. André, meio alcoolizado, empunhando a Gibson Explorer herdada do pai, chega no seu ouvido e grita "Bota pra fuder, velho". Marcos, na bateria, com o maior sorriso que já tinha dado na vida, concorda com a cabeça e começa a contar. O público vai a loucura só de reconhecer a próxima música. Ele acompanhava a contagem da bateria batendo no microfone. Aquelas pastilhas pra garganta realmente vieram a calhar, sua voz não estava boa desde o ensaio de quinta-feira. Quando o Paulo começou aquele riff no baixo, ele pode jurar que viu um sujeito começar a chorar. Todos entraram, só faltava ele. No primeiro verso, meio gritado, meio cuspido, ele já não ouvia sua própria voz. O retorno estava funcionando perfeitamente, era o público que o impediu. E assim continuou, ele meio que dublando a própria canção enquanto o público repetia aqueles versos bobos de adolescente revoltado com o fato de não ter com o que se revoltar. Bem na frente do palco, quatro caras berrando a letra enquanto se espremiam na multidão. O André sabia bem mexer com eles, fingia que ia jogar a guitarra, brincava com o público e não errava uma nota, aquele bêbado filho da puta. Marcos tinha o público e a banda nas mãos, controlando a velocidade da noite enquanto rodava a baqueta entre os dedos. O público tinha decorado todos os versos. É agora, agora o momento que todos esperávamos. Aquela pausa milidecimal de segundo entre o último verso da estrofe e o começo do refrão. Nesse instante, a banda e o público estão parados no ar. Espero que alguém consiga tirar uma foto. O refrão começa e o público não está mais olhando para o palco. Os caras lá embaixo se empurram e se batem numa bagunça ordenada, daquelas que quem está de fora nunca vai entender. Ele, arrepiado, grita o refrão como agradecimento àqueles caras que estão com ele e àqueles que se deram ao trabalho de estar ali. Paulo o completa com os backing-vocals, ele também nunca esteve tão feliz. Os versos voltam mas a roda não para. Os caras começam a usar o retorno como base para pular em cima um dos outros. Dois caras tomam o microfone do Paulo e cantam, totalmente fora do tom, mas naquela empolgação. Um deles tropeça no cabo do André, o público nem percebe que a segunda estrofe foi quase inteira sem a guitarra. O refrão de novo e ele simplesmente entrega o microfone para um grupo que estava na beira do palco, toma distância e salta. Enquanto era segurado no ar pelo público, ele tentava ouvir cada voz que tava cantando sua letra, cada jovem que pensa como ele. O público o põe no chão a tempo de voltar pro palco e cantar o último refrão. Esses caras não cansam de se empurrar e fazer moshs e gritar os versos como se a gente fosse os Beatles, caralho. E o refrão termina com o resto da banda, todos sincronizados e guiados pelo mestre Marcos. Só se ouve aplausos e gritos. Ele fica imóvel observando a reação do público, boquiaberto como se estivesse na frente da Mona Lisa. Ele só volta a si quando André o abraça meio sem jeito, com a guitarra entre eles, e gritando no seu ouvido "Obrigado". Aquilo no seu rosto era lágrima ou era suor? Provavelmente os dois.

Primetime

Ali mesmo, enquanto assistia as propagandas em meio a mais um episódio da série (que não era sua favorita mas era a que estava passando no momento), ele teve a revelação: e se sua vida for uma série de TV? Até que poderia fazer sentido, a cada ano novas pessoas entravam na sua vida, outras saíam. As vezes mudava o ambiente também, mas na maioria sempre mantinham os mesmo lugares. Sem contar que alguns amigos (e mesmo seus pais) sempre interpretaram muito mal o papel que cada um tinha sido proposto. Seria uma comédia? Bem, acho que não, visto que ele não era tão engraçado assim. Então era um drama. Apesar que... bem, não aconteciam coisas tão emocionantes na vida dele para dizer que era um drama de sucesso. Policial com certeza não era. Talvez era uma série menor, de menor audiência. Por isso não precisava ter acontecimentos tão marcantes ou personagens tão expressivos. "O Bernardo lá da faculdade é bem expressivo, né? O Bernardo sim mereceria um seriado só dele. Quem sabe um spin-off quando se cansarem de mim". Foi quando ele sentiu o soco metafórico atingindo-o sem dó e em slow motion. A metáfora era tão forte que quase o derrubou do sofá e ele já conseguia sentir o gosto de sangue na boca. Ele simplesmente não era o protagonista da série de sua vida (se é que ele ainda podia chamar dessa maneira). Existiam outras pessoas mais interessantes no mundo, por que ele seria o protagonista? Ele não era engraçado, não tinha personalidade, não lutava pelo que queria. Ele era só um coadjuvante, ou quem sabe apenas um figurante. Um figurante, com certeza era só um figurante. "E agora, voltamos com...", as propagandas acabaram, finalmente.

Todas as canções de amor devem ser fáceis de tocar.

As grandes canções de amor obrigatoriamente devem ser fáceis de tocar, e fáceis de se memorizar também. Porque todos teremos de nos declarar ou desabafar sobre amor em algum momento da vida e é injusto termos que fazer cinco anos de aula de violão e canto lírico para simplesmente tocar uma canção de amor. Todos devem ter seu momento de fama em uma roda de violão, de preferência com as meninas suspirando e os meninos cantando junto baixinho. Ou mesmo sozinho no quarto chorando enquanto repete as palavras de seus ídolos. O caráter universal desse sentimento (ou até mais da ausência dele) faz com que cada palavra seja verdadeira na maioria dos casos, independente de quem as está dizendo. Assim se você especifica sua canção de amor, colocando um nome, por exemplo, você dificulta que sua geração (e as próximas gerações) se identifique com o que você diz. Faça canções de amor, mas deixe seu virtuosismo técnico e lírico para as outras canções.

Por um mundo onde qualquer um possa se declarar ou chorar empunhando um violão.

Em breve, esse desabafo também estará em forma de canção.

To Be Continued Tales #2

Luiza tomava sol em sua mansão quando um homem de terno entra e se aproxima, tentando não olhar para o corpo de sua patroa.
- Preciso que você faça algo pra mim, Rico.
- É para isso que a senhora me paga, madame.
- Dessa vez é algo diferente.
- Eu já provei pra senhora naquele incidente em Cancun que farei o que quiser, madame.
- Preciso que você busque alguém para mim no aeroporto.
- Não entendo quão estranho isso pod...
- Não terminei. Você vai buscar esse senhor aqui.
Ela pega uma foto em sua bolsa e entrega para Rico. Rico parece chocado.
- M-mas madame, isso é impossível. Eu mesmo o matei há três anos atrás... a mando da senhora.
- Apenas vá, Rico.
Rico concorda e caminha para a saída.
- E Rico, não garanto que ele vai te receber bem.

TO BE CONTINUED...


Você pode ler a To Be Continued Tales #1 por Arthur Moraes clicando aqui.